Este relato lo escribí a comienzos de este año, y fue finalista en un concurso de internet. Quiero compartirlo con los lectores de mis blogs, pero aviso que solo es apto para aquellos a los que les guste el género del terror.
El cuchillo de sierra
El cuchillo de hoja dentada resbalaba entre mis dedos, pegajosos a causa de la viscosidad que impregnaba la empuñadura plastificada.
Las inserciones fueron haciéndose más profundas a medida que trinchaba carne y huesos. Había zonas más tiernas, otras completamente impracticables, rincones óseos que casi me hicieron desistir en mi empeño por serrarlos. Los cartílagos se tronzaban bajo mi cuchillo, por lo que lentamente y con maña, fui deshaciendo las articulaciones hasta lograr separar los cuatro miembros… y finalmente, el cuello.
Admiré mi obra; expuesta sobre la mesa tal como lo estaría un prodigioso retrato en la pared de una pinacoteca. La vieja cocina estaba envuelta en un aura arcana de la que no podía ni deseaba huir. Era como si un mundo encerrado en otro mayor me hubiese absorbido a mí en su interior. Los colores de las paredes, así como el suelo terroso, estaban ataviados por salpicaduras carmesís. Los vidrios tintados de los ventanales permanecían ocultos bajo las persianas rotas, ocultando así todo contacto con el exterior. Era curioso como en medio del más completo caos, mi alma podía hallar la paz… desearla y no querer estar en otro lugar.
Entonces algo enturbió mi sosiego. Una llamada seca con su consiguiente reverberación. Y tras esta, toda una sucesión de nuevos timbrazos, cada vez más contundentes… más desesperados. Alguien que requería inmediata atención de mi persona, me esperaba al otro lado de la puerta principal...
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